Есть что-то трогательное в этих бурей измятых ивовых ветвях. Когда-то под ними можно было спрятаться от солнца, от людей, от себя самого. Это была удивительная ива. Сколько судеб счастливых и не очень успела увидеть она за свою великую жизнь? Сколько улыбок, слёз, любви, бессилия осталось в её узлах, корнях, побегах? Не знаю. Наверное, слишком много, чтобы всё это можно было представить и не сойти с ума. И вот буря превратила старое дерево в подобие сорняка, выкорчеванного за ненадобностью. Безразличная буря, краткая и жестокая. В парке проходят другие люди, хлопают раскрывающимися зонтиками, смотрят куда-то мимо. Видимо, им всё равно. И потому я один смотрю на эти изломанные ветви взглядом долгим, как дождь.