Случилось это, пять лет назад, когда я была на первом курсе (18 лет). Я пошла с двумя знакомыми на новогодний рок-концерт, на котором выступали наши местные группы. В честь Нового Года проводились конкурсы с призами, а ведущий был в костюме Деда Мороза.
Когда я боялась идти на очередной конкурс, подумав, что не судьба, и ладно, знакомые решили помочь. На объявлении следующего конкурса меня выпихнули вперёд, и я оказалась в числе трёх участников. И ведущий объявил задание: нужно было, как в детском саду, сесть к нему на колени и читать стихи. Мне захотелось пристрелиться или придушить товарищей, которые, хохоча, уверяли: с моими литературными наклонностями всё получится. Мол, своё прочитаешь, либо вспомнишь что-нибудь.
Я судорожно пыталась что-нибудь вспомнить. "Шут с ними, с новогодними стихами, пусть хоть что-то всплывёт в памяти!" - думалось мне, и я отгоняла одно, назойливо напрашивающееся на прочтение. Уже прочла детский стишок девушка и рассказал пошлый стих парень, пришло моё время, но ни Пушкин, ни Есенин, ни Тельканов, которого я в течение пяти лет читала на куче разных мероприятий, не пришли на помощь.
Чувствуя себя неловко и глупо, я села на колени к мужику-ведущему. Тут надо сказать, что я имею вид типичной отличницы, высокий голос, и мне даже сейчас не дают больше шестнадцати, а тогда и подавно. Я была идеальным кандидатом на чтение стихов на коленях Деда Мороза. В голове крутилось лишь одно стихотворение, которое подходило тематике мероприятия, как похоронный марш на свадьбу. Но не молчать же! И, сделав голос низким, как всегда при прочтении этого произведения, я начала:

"Вечернюю! Вечернюю! Вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!»
И на площадь, мрачно очерченную чернью,
багровой крови пролилась струя!"

В зале раздался смех, особенно весело было моим товарищам. Я чувствовала, что сползаю с коленки ведущего и вцепилась в стул. Зал внимательно слушал, пока я не дошла до пятого четверостишия:

"Громоздящемуся городу уродился во сне
хохочущий голос пушечного баса,
а с запада падает красный снег
сочными клочьями человечьего мяса."

Зал просто грохнул. Я же чувствовала, что это провал. Очень хотелось провалиться под землю. До меня дошло, что там был ещё и мой преподаватель по музыке, и если он это видел... короче, чувствовала я себя конченной идиоткой. Когда я закончила, раздались несмелые хлопки.
- Вроде я ещё не такой старый, но стул подо мной мокрый. - заявил ведущий, и в зал снова расхохотался.
Мои знакомые заявили, что это победа, и Маяковского стишки моих конкурентов не обойдут. Я понимала, что это полное фиаско...
Когда выбирали лучший стих, выяснилось, что товарищи были правы: зал рукоплескал. Мне вручили приз зрительских симпатий - плеер на 8Гб. Более крутым призом там была только гитара, но и та по конкурсу репостов. Дома родители, узнав об этом конкурсе, долго смеялись... А я теперь знаю, что ответить на вопрос: "Где пригодится эта литература?".
Пт 20 Декабрь 2019 04:14
История уведена с just-story.ru.
NetLan.ru жив уже 16 лет 189 дней 10 минут 3 секунды
СМК NetLan (Nettlesome Landloper) — некоммерческий интернет-ресурс.
Весь данный интернет-ресурс и всё созданное или размещённое на нём используется в личных целях.